Centopéias desfilam pelo tronco úmido, onde há alguns dias cigarras sibilavam.
Regurgito o grito grotesco que imagino ser das góticas gárgulas de Gothan City. Mas, na minha cidade não há salvadores das leis, nenhum super-herói, apenas detratores de flores, escarros de carrascos nas calçadas, sangue de inocentes nas pias dos hospitais, pobres viciados enjaulados e esgoto governamental nos rios. 
O tempo calcina, quando não mumifica. A vida vacina e vaticina. A morte virá. 
Mas, antes disso, quero distância dos seguidores de regras, dos protetores de pregas, dos chupadores de pregos. Quero abundância de melancia, mais Sancho Pança e menos mais-valia. 

jaime brasil filho